Beatrice Achille – Inframondo

Due preludi

I.

nella notte della metamorfosi un pianto
gocciola e gocciola lungo il fianco del viso
fino al mento una crema salata di salso
raccolta sulla pelle che non la contiene

lacrima che profuma la stanza di miele
è come se dicesse ecco avviene il dolore
lasciando nell’anima un candore vocale
che sale fino al palato e chiede chi piange?

non io non io io non conosco male
ho visto i cieli ardesia ottobrini e le lande
su cui distende il cardo domenicale
che punge il vento mentre si cuce al calcare

ho visto bossi salici asfodeli e l’aster
petalo a petalo a petalo sopra il gambo
sulle coste che mormorano la risacca
mentre secca la pietra dondola nel sale

non io non io ma questo mio nome
che ha assistito all’annunciazione del mattino
e bambino ha sciolto subito l’attenzione
quasi non volesse alcuna traccia del dono

magico è questo perdono che mi ha salvata
e questo pianto non è che fumo d’incenso
possa distillarlo nel senso del ricordo
la voce che sul mondo levata si svela

ogni mio gesto è esso stesso una preghiera
vibrante intento che mi ha chiamata a chiamare
in una sera plumbea il pianto è profumo
e nel profumo il presagio del focolare

nella notte della trasmutazione ho colto
un sasso di carne dalle lenzuola bianche
bruciava al tatto quasi fosse pietra ardente
o frammento di stella caduta dal cielo

intensamente ricolmo e da sé colmato
si è fatto giorno al buio e il buio lo ha ingoiato
e dal nero plumbeo come per magia
generato non creato εἶδος – un’idea

II.

volge involuta come al vento mezza luna
riflettendo in tutte le cavità spettrali
con un raggio che non illumina ma ombreggia
non rivela ma suggerisce appena e sfuma

esistenza che deduce senza creare
si addossa al mondo sperdendone il suo pensare
dimentico riluce da sé illuminato
ma muore naufrago disteso in un pensato

atto corporeo o apparizione lunare
nell’incontro il pensare muove di marea
prima identifica come spargere sale
poi minerale sprofonda via dall’idea

semina salsedine il canto di sirena
che la volontà trasmuta in danza flebile
trascina ad affondare e si resiste appena
si naufraga soltanto su sabbia sterile

gettare nell’abisso la navigazione
senza ricordare del mattino o del Sole
ma ancorare tutto al diafano riflesso
per mancanza di coraggio o di un puro amore

la notte intiepidita da un raggio rifratto
voce celeste che s’illumina insaputa
ma la volontà deve volere ogni gesto
così da innalzare a meraviglia anche l’atto

silenzio distillato in musica o canzone
danza l’esistenza sino a libertà
il tempio della possibilità d’azione
alla luna le sue porte serrerà

si deve evolvere la lunarità
trasmutarne la luce nel ritorno al Sole
ondula polvere si ricaverà
evaporate al fuoco le ombre più paurose

diviene il campo dell’anima che innamora
in cui sboccia morale la propria magia
rarefatta si ritira l’analogia
ogni parola si ristringe poi svapora

 

 

Lunarità

 

appaiono tre scrigni

il giardino del latte e del miele
il tempio della pietra sacra
il deserto

 

la scelta è dolce
chiaroscuri equilibri di forze – di destino in destino
un’anima è un’offerta, un sacrificio – un atto di coraggio per coerenza

appaiono tre scrigni – il primo profumava di menta

 

 

ogni passo nel giardino è acquaforte d’una fioritura
l’orma imprime un intento e nell’intento germoglia
si sutura la terra al passo e ogni pensiero è già foglia
è sempre stato questo il regno della gloria
un semplice, umile orto di cicoria

cresce vita bella qui attorno, commuove l’anima
fino al liquido tremore di una lacrima
è questa, è questa la terra della grazia
ti conduce per mano in un bosco d’acacia
tutto è salvo qui, tutto un profumo di gelso

qui, tutto è grato, innamorato anche solo del passo
come se ogni movimento fosse un salmo
una preghiera cantata con voce fresca nel candore,
nel dolore che rinsalda, che spacca il seme
e taglia il suolo per lasciare che il bocciolo esca

qui abita l’anima che fuori di sé a sé conduce
in ogni petalo vi traluce lei che più è cara,
che più è sacra, che si dona come un bambino
è per lei ogni passo nel giardino, ogni parola gioiosa
qui abita l’anima luminosa, l’anima amata,

i cipressi ne nascondono le tracce ma nulla di lei è più segreto
nuda, distesa nell’oliveto, ti ha sempre nominato al vento
ti ha cercato nella notte ad ogni porta in ogni piazza
ecco, slaccia la corazza, leva la spada e si spoglia dell’argento
solo ora è il momento, è già il cuore preme due parole

                                                                                                 ti amo

si spandono sulle labbra come miele su ricotta
ti bacia con i baci della Sua bocca
una fontana che straborda e trabocca
materia disciolta ritorna alla fonte
è la pace di questo regno, il primo scrigno
un aroma dolce che ovunque si diffonde

si spande fresco sulle labbra il suo nome
si distende come miele sulla ricotta
o burro sul pane caldo colore d’ambra
un balsamo di tuorlo d’uovo sulle labbra

dove è il pensiero lì vi è il tesoro
una spezia acre è il mondo incantato
che apre come un fiore la visione

il giardino dona – il giardino vuole
dall’albero la mano non colga il sapore
il pomo proibito è germogliato,
nemmeno il figlio verrà perdonato

 

è tempo
la luce lunare rinfrange sulle onde
il salso dolce si posa sulle foglie
il mago tace e ora è l’ora della prova femminile

l’opera al nero
o oscuro primaverile

 

 

mi privo dell’ultima immagine
tra le ciglia la scura fuliggine
è arso il mio vecchio essere
rinascere bisogna rinascere

l’orto schiusosi diventa palude umida
ti nega la partenza, ti vuole vincere
o resti lotofaga o curi terra arida
il secondo scrigno già scricchiola

il gelo minerale della pietra sacra
ti offre una casa e suggerisce la preghiera
ma ci cresci magra magra spolpata all’osso
anche se è nell’asciutto che la voce è vera

è la pietra su cui scorre l’acqua di fonte
impietosamente gelida ma assetante
il regno o corpo organico della montagna
vi sgocciola carne del cavaliere errante

cavaliere errante ferito                        è l’ego – il drago
la spada grezza ancora da forgiare       silente rito
con l’ombra del mago che sfolgora mercuriale

a terra boccheggia l’animale la bestia
la lama ancora insanguinata intiepidita
nella lotta ha sventrato persino la nebbia
e persino la parola è stata ferita

è la volontà che viene taciuta nel sogno

appagando i desideri si assopisce
ma deve sempre tornare vigorosa
quando nell’incubo nero fallisce il sonno
riconducendo alla veglia miracolosa

eremita si rivolta nel terzo scrigno
che sbuffa e sibila una polvere o una sabbia
rantola nell’aria un bisbiglio di serpente
dopo il giorno sanguigno e la notte inclemente

s’apre il deserto
ci si accosta al niente

nomade nella vita nomina le rocce
passo dopo passo tra le dune e le fosse
avvolto nella sete non esiste che il corpo
rappreso lungo un filo di coraggio cocente

il lunare fiancheggia il diurno
mentre l’erede resiste dormiente e si spreme
la costola, vira la bussola e nota Saturno,

lo sovrasta il firmamento

infine,
infine

un alito di vento

 

 

 

 

Ci fu un vento impetuoso e forte che
fendeva i monti e spaccava le rocce
(ma il Signore non era nel vento).
Dopo il vento, un terremoto
(ma il Signore non era nel terremoto).
Dopo il terremoto, un fuoco
(ma il Signore non era nel fuoco).
Dopo il fuoco, il sussurro di
una brezza leggera.

1RE, 19, 11-12